"Alter, ich dachte, du wärst früher zurück." Cooper, einer meiner Mitbewohner, grinst mich an, als er mich sieht. Er hat eine halb nackte Tussi auf seinem Schoß. "Wir mussten die Party ohne dich starten." Er zuckt mit den Achseln, als ob er das nur fürs Team tun würde. "Es ging nicht anders."
Ich schnaube, während mein Blick durch das Wohnzimmer des Hauses wandert, das wir, ein paar Blocks vom Campus entfernt, gemietet haben. Obwohl nur vier von uns im Mietvertrag stehen, scheint das Haus so was wie ein inoffizieller Schlafplatz für die Hälfte des Teams zu sein. Nach den vielen Bierflaschen die hier herumliegen zu urteilen, sind sie schon eine Weile beim Feiern. Ich denke ernsthaft darüber nach, einigen dieser Arschlöcher Miete in Rechnung zu stellen.
Okay, ich schätze, wenn ich in so einem Schuhkarton großen Zimmer im Wohnheim hausen müsste, würde ich auch nach einer Alternative suchen. Ich habe zwei Jahre lang im Junior Team der High School gespielt, bevor ich mit zwanzig als Neuling hier anfing. Statt ins Studentenwohnheim zu ziehen, bin ich direkt in das Haus hier übersiedelt. Keine Chance, dass ich mit einem Haufen Achtzehnjähriger zusammenwohne, die noch nie von zu Hause weg waren. Ganz zu schweigen davon, dass ich dann einen Resident Assistant an mir kleben hätte, der mir sagt, was ich tun darf und was nicht.
Was in etwa genauso viel Spaß machen würde, wie Klebeband von meinen Eiern zu reißen. Also das genaue Gegenteil von Spaß. Außerdem reißt man sich das Klebeband nicht von den Eiern, sondern man schneidet es vorsichtig mit ruhiger Hand weg, während man das gesamte Team lauthals beschimpft.
Meine anderen beiden Mitbewohner, Luke Anderson und Sawyer Stevens, hocken am anderen Ende der Couch, total versunken in den Zweikampf eines NHL-Spiels. Ihre Daumen bewegen die Controller mit blitzschnellen Bewegungen, ihre Blicke kleben auf dem 70-Zoll-HD-Bildschirm, der an der Wand hängt.
Ich schüttle den Kopf. Jedes Mal, wenn sie zocken, ist es, als ob eine verdammte nationale Meisterschaft auf dem Spiel steht. Ich schaue wieder zu Cooper und sehe mit hochgezogenen Augenbrauen zu, wie das Mädchen auf Coopers Schoß nach hinten greift, ihren BH öffnet und ihn auf den Boden fallen lässt. Anscheinend macht es ihr nichts aus, dass sie dabei Zuschauer hat. Coopers zufriedenes Grinsen wird immer breiter, während seine Finger mit ihren Nippeln spielen.
Ich würde ja gerne behaupten, dass diese Szene total untypisch für einen Sonntagabend sei, aber dann würde ich lügen. Normalerweise ist es noch viel schlimmer.
Sawyer, der Luke gerade mit einigen beeindruckenden Manövern im Videospiel niedermacht, sagt: "Schnapp dir ein Bier, Bro. Du kannst für Luke übernehmen, nachdem ich ihn zum Weinen gebracht habe."
"Fick dich", kontert Luke.
Ich schaue mir den Spielstand an. Luke bekommt gerade den Arsch versohlt, und er weiß es.
"Klar." Sawyer grinst. "Vielleicht später. Aber ich muss dich warnen, du bist nicht wirklich mein Typ. Ich hab lieber einen Kerl, der etwas mehr Muskeln hat, als du."
Meine Lippen zucken, als ich meinen Rucksack auf den Boden fallen lasse.
"Hey, hast du die beschissene SMS vom Coach gelesen?“, fragt Cooper und schaut zwischen den Titten des Mädchens zu mir rüber.
Ich stöhne. Ich hatte gehofft, nichts Wichtiges zu verpassen, als ich übers Wochenende wegfuhr. Ich bin bereits unter Vertrag bei den Milwaukee Mavericks. Mein Vater und ich waren dorthin geflogen, um uns mit dem Trainerstab zu treffen. Danach hing ich noch mit einigen der Abwehrspieler rum. Samstagabend war verrückt. Die nächste Saison wird total rocken.
"Nein, ich habe nichts gesehen", sage ich. "Was ist los?"
"Die Trainingszeiten haben sich geändert", erzählt Cooper weiter, während er an dem Mädchen herumfummelt. "Wir trainieren jetzt um sechs Uhr morgens und sieben Uhr abends."
Fick mich. Fängt der Coach jetzt schon mit zwei Einheiten am Tag an?
"Glaubst du, er will uns nur verarschen?" Könnte sein. Manchmal glaube ich, Coach Lang hat nichts Besseres zu tun, als nachts wach zu liegen und sich neue Arten auszudenken, wie er uns quälen kann. Der Typ ist wirklich ein harter Brocken.
Andererseits, deshalb sind wir hier.
Aber sechs Uhr morgens ... das ist Scheiße. Mit den Vorlesungen und dem jetzigen Hockeytraining habe ich jetzt schon das Gefühl, dass ich nicht genug Schlaf bekomme. Und es ist erst September. Die neuen Trainingszeiten bedeuten, dass ich um fünf Uhr aus der Tür sein muss, um es zur Eisbahn zu schaffen, um mich umzuziehen und um sechs Uhr auf dem Eis zu stehen. Sobald es elf Uhr nachts ist, werde ich ins Bett fallen und wie ein Toter schlafen.
Sawyer zuckt mit den Achseln, er sieht aus, als würden ihm die neuen Zeiten nicht besonders viel ausmachen.
Cooper lässt eine Brustwarze aus dem Mund poppen und fixiert mich mit glasigen Augen. "Kannst du deinen Vater nicht dazu überreden, dem Kerl etwas Verstand einzubläuen?"
Luke schimpft: "Ich habe schon Probleme zum Sieben-Uhr-Training pünktlich zu sein."
"Nein." Ich schüttle den Kopf. Ich würde ja für diese Jungs so ziemlich alles tun, außer meinen Vater um Hilfe zu bitten, wenn es um Hockey geht. Der Coach und mein Dad kennen sich schon lange. Sie spielten beide für die Detroit Redwings. Ich kenne den Mann schon mein ganzes Leben lang. Er hat mir geholfen, mein erstes Paar Schlittschuhe zu schnüren. Man sollte meinen, er hätte was für mich übrig, oder würde es mir nicht so schwer machen.
Ja ... keine Chance, dass das passiert.
Wenn überhaupt, dann behandelt er mich wegen unserer persönlichen Beziehung extra hart. Ich glaube, Lang will nicht, dass einer der Jungs denkt, ich wäre sein Favorit.
Mission erfüllt, Alter.
Niemand würde ihm das jemals vorwerfen.
"Dann bereite dich schon mal darauf vor, den Arsch im Morgengrauen hochzukriegen, mein Freund." Damit richtet Cooper seine Aufmerksamkeit wieder auf etwas anderes und widmet sich dem Mund des Mädchens.
Luke schaut den beiden einen Moment lang zu, bevor er sagt: "Hey, willst du mit dem Scheiß nicht lieber im Schlafzimmer weitermachen, oder lädst du uns alle zu einer kostenlosen Show ein?"
Cooper, der sich nicht mal die Mühe macht, Luft zu holen, ignoriert die Frage.
Luke schüttelt den Kopf und konzentriert sich darauf, ein Comeback zu starten. Oder zumindest Sawyers Avatar den Arsch zu versohlen. "Ich schätze, das bedeutet, dass wir uns Popcorn machen sollen."
Ich hebe meinen Rucksack auf, schlinge ihn über meine Schulter und beschließe, für eine Weile nach oben zu gehen. Ich liebe es, mit diesen Typen rumzuhängen, aber im Moment habe ich keinen Bock.
"Hi, Brody." Eine aufgetakelte Blondine legt ihre Arme um mich und drückt ihren üppigen Busen an meine Brust. "Ich hatte gehofft, dass du kommst."
Angesichts der Tatsache, dass dies mein Haus ist, waren die Chancen dafür extrem hoch.
Ich starre in ihre großen, grünen Augen.
"Hey." Sie kommt mir bekannt vor. Ich gehe ein paar Namen im Kopf durch, versuche ihren zu finden, aber mir fällt keiner ein, der zu ihr passen könnte.
Was wahrscheinlich bedeutet, dass ich nicht erst vor Kurzem mit ihr geschlafen habe.
Wenn es um Frauen geht, habe ich einen Algorithmus ausgetüftelt, den ich in den letzten drei Jahren perfektioniert habe. Er ist einfach, aber trotzdem idiotensicher. Ich ficke das gleiche Mädchen nie mehr als dreimal in einem halben Jahr. Sich nicht an diese Regel zu halten, bedeutet, ziemlich schnell in einer Beziehung oder einer Freundschaft mit gewissen Vorzügen zu landen. Ziemlich blöd, wenn man, so wie ich, keine feste Beziehung will.
Nicht mal eine oberflächliche Beziehung.
Ich bin auf dem Whitmore College, um einen Abschluss zu machen und mich auf die Profi-Liga vorzubereiten. Ich konzentriere mich darauf, besser, schneller und stärker zu werden. Die NHL ist kein Ort für Softies. Wenn du nicht gut genug bist, wird die Liga dich zerkauen und ausspucken, bevor du weißt, wie dir geschieht. Ich habe nicht die Absicht, das zuzulassen. Ich habe zu hart gearbeitet, um jetzt noch zu scheitern.
Oder um mich ablenken zu lassen.
Mit einer überraschend frechen Geste fährt Blondie mit ihrer Hand von meiner Brust zu meinen Kronjuwelen und greift fest zu, um mich wissen zu lassen, dass sie es ernst meint.
Ich habe keinen Zweifel daran, dass sie, wenn ich sie bitten würde, auf die Knie zu fallen und mir vor all diesen Leuten einen zu blasen, es im Handumdrehen tun würde. Schließlich hat das Mädchen, das auf Coopers Schoß rumrutscht, abgesehen von einem Tanga gar nichts an.
In meinem ersten Jahr als Junior Spieler glaubte ich noch das große Los gezogen zu haben, sobald ein Mädchen mir heißen Sex ohne Verpflichtungen anbot. In weniger als fünf Minuten hatte ich abgespritzt und war bereit für Runde zwei. Jetzt, fünf Jahre später, reagiere ich nicht mal mehr auf eine Braut, die bereit ist, ihr Höschen fallen zu lassen, nur wenige Minuten nachdem ich durch die Tür gekommen bin. Das kommt viel zu oft vor, um noch was Neues zu sein.
Was eigentlich traurig ist.
Als ich noch in der High School war, nahm ich jede Gelegenheit wahr, eine Braut flachzulegen.
Jetzt?
Nicht mehr.
Es ist, als würde man jeden Tag Steak und Hummer essen können. Sicher, für ein paar Tage ist es toll. Vielleicht sogar für eine ganze Woche. Du kannst nicht anders, als jeden einzelnen Bissen gierig zu verschlingen und danach deine Finger zu lecken. Aber, ob du es glaubst oder nicht, selbst Steak und Hummer werden irgendwann langweilig.
Die meisten Jungs, egal welchen Alters, würden ihr linkes Ei dafür geben, in meinen Schuhen zu stecken.
Jede Frau haben zu können. Oder meistens sogar Frauen.
Und ich ... habe nichts als einen schlaffen Schwanz in der Hand.
Oder einen schlaffen Schwanz in ihrer Hand.
Sex ist zu etwas geworden, das ich tue, um Druck abzulassen, wenn ich gestresst bin. Für mich ist es so etwas wie eine Entspannungstechnik. Verdammt, ich bin 23 Jahre alt. Ich befinde mich in der sexuellen Blüte meines Lebens. Ich sollte ekstatisch sein, wenn ein Mädchen seine Beine für mich spreizen will. Was ich aber nicht sein sollte, ist gelangweilt. Und ich sollte dabei ganz sicher nicht mental die Übungen durchgehen, die wir machen werden, wenn ich das Training als Kapitän des Teams leite.
Ich schiebe ihre Hand weg und schüttle den Kopf. "Tut mir leid, ich habe noch einiges zu erledigen."
Und zwar fürs Studium. Ich habe noch vierzig Seiten zu lesen, bis morgen früh.
Blondie schmollt und versucht es mit einem lasziven Augenaufschlag.
"Vielleicht später?“, säuselt sie mit einer Babystimme.
Verdammt. Das turnt total ab.
Warum tun manche Frauen das?
Nein, ich meine es ernst. Warum tun sie das? Es ist, wie mit einem Nagel über eine Tafel zu kratzen. Fast bin ich versucht, mit einer lächerlichen, lispelnden Stimme zu antworten.
Aber das tue ich nicht.
Ich bin nicht so ein großes Arschloch.
Außerdem steht sie am Ende noch drauf.
Dann wäre ich im Arsch. Ich stelle mir vor, wie wir uns den Rest der Nacht mit Babystimmen ansprechen, und muss ein Schaudern unterdrücken.
"Vielleicht", sage ich unverbindlich. Obwohl ich nicht lügen will, hat diese Kleinkind-Stimme jede Chance auf Sex zunichte gemacht. Aber ich bin klug genug, ihr das nicht zu sagen. Die Chancen stehen gut, dass sie einen anderen Hockeyspieler findet, an den sie sich ranschmeißen kann und mich vergisst. Denn, seien wir ehrlich: Das ist der Grund, weshalb sie hier ist.
Wegen dem Schwanz von einem Kerl, der mit einem Hockeystick skatet.
Nur um sicherzugehen, schaue ich sie noch einmal genau an.
Abgesehen von der Kleinkind-Stimme ist sie total heiß.
Und trotzdem reizt mich ihr super Body absolut nicht.
Was total doof ist. Ich möchte sie fast schon mit nach oben nehmen, nur um mir selbst zu beweisen, dass alles in Ordnung ist. Aber das werde ich nicht tun.
Ich bin kaum auf der Treppe, als Cooper von seinem Mädchen ablässt. "What the fuck, McKinnon? Wo willst du hin?" Er deutet mit einer Hand auf die Anderen. "Siehst du nicht, dass wir gerade dabei sind, uns zu amüsieren?"
"Ich überlasse es dir, dich um unsere Gäste zu kümmern", sage ich und gehe weiter die Treppe rauf.
"Okay, wenn du darauf bestehst", nuschelt er fröhlich.
Mein Schlafzimmer befindet sich am Ende des Flurs, weit weg vom Lärm im ersten Stockwerk. In der Regel darf niemand den zweiten Stock betreten, außer den Jungs, die hier wohnen. Ich ziehe meinen Schlüssel heraus, öffne die Tür und gehe in mein Zimmer.
Dann werfe ich meinen Rucksack in die Ecke, und öffne den Wälzer über Finanzwirtschaft. Ich hatte geglaubt, ich hätte eine Chance, am Wochenende einen Teil der Vorlesung durchzugehen, aber mein Vater und ich waren die ganze Zeit unterwegs, um die Typen von der Milwaukee-Organisation zu treffen, eine Teamparty zu besuchen und ein paar Eigentumswohnungen in der Nähe des Sees zu besichtigen. Und um generell festzustellen, was wo zu finden ist. Auf der Heimreise wollte ich endlich etwas tun, aber letztendlich schlief ich ein, sobald wir die Reiseflughöhe erreicht hatten.
Drei Stunden später klopft jemand an der Tür. Normalerweise würde mich eine Unterbrechung ärgern, aber nachdem ich mich durch dreißig Seiten gequält habe, ist mein Blick schon glasig, und ich kämpfe darum, wach zu bleiben. Diese Lektüre ist tödlich langweilig, und das hilft nicht gerade.
"Es ist offen", rufe ich und erwarte, dass Cooper versucht, mich zu überreden, wieder nach unten zu kommen.
Wenn der Typ voll ist, will er, dass alle Anderen genauso betrunken sind wie er. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der Alkohol so wegsteckt, wie er. Es ist fast genauso beeindruckend wie beängstigend. Und trotzdem schafft er es, zum morgendlichen Training mit strahlenden Augen hellwach aufzutauchen, so, als wäre er nicht erst vor sechs Stunden total betrunken gewesen. Jemand von der Biologieabteilung muss wirklich mal eine Studie über ihn machen, denn dieser Scheiß ist einfach nicht normal.
Wenn ich so viel Alkohol intus habe, bin ich am nächsten Morgen wie ein neugeborenes Fohlen auf dem Eis, das seine Beine nicht unter sich halten kann.
Es ist kein schöner Anblick, deshalb mache ich es nicht mehr. Habs getan, weiß wie es ist, brauche es nicht mehr.
Die Tür geht auf, Blondie-mit-der-Kleinkind-Stimme steht dort. Und sie ist nicht allein. Sie hat eine Freundin mitgebracht.
Ich ziehe meine Augenbrauen interessiert nach oben, als sie den Raum betreten.
In den drei Stunden, seit ich sie zuletzt gesehen habe, hat Blondie es geschafft, den größten Teil ihrer Kleidung zu verlieren. Der Brünetten, mit der sie zusammen ist, scheint es genauso ergangen zu sein. Die beiden stehen nur mit Spitzen-BHs und String-Tangas bekleidet, händchenhaltend vor mir.
Mir gefällt, was ich sehe.
Wie könnte es auch anders sein?
Beide haben eine tolle Figur, einen flachen Bauch, sanft gerundete Hüften, und ihre Titten wackeln verlockend, als sie zum Bett schlendern, auf dem ich mich ausgestreckt habe.
Ich sollte mittlerweile einen Harten aus Stahl haben. Schließlich hatte ich seit drei Wochen keinen Sex mehr. Was fast unglaublich ist. So lange war ich noch nie ohne Sex, seitdem ich zum ersten Mal welchen hatte.
Aber bei mir rührt sich nichts.
Nicht mal ein Zucken.
Was zum Teufel ist los mit mir?
Der Stress mit dem Studium und das harte Training müssen Schuld daran sein. Auch wenn ich bereits bei Milwaukee unter Vertrag bin und mir keine Sorgen um die NHL-Auswahl mehr machen muss, stehe ich immer noch unter großem Druck, diese Saison gut zu spielen.
Eine nationale Meisterschaft gewinnt sich nicht von selbst.
Ich würde mir ja Sorgen machen, dass ich Probleme mit einer erektilen Dysfunktion haben könnte, wenn es nicht eine Frau gäbe, die mich jedes Mal hart macht, sobald ich sie ansehe. Ironischerweise will sie nichts mit mir zu tun haben. Ich glaube, sie würde mir die Augen auskratzen, wenn ich sie auch nur anfassen würde.
Eigentlich muss ich nur in ihre Richtung sehen, und sie fletscht ihre Zähne.
Vielleicht sind diese Mädchen genau das, was ich brauche, um etwas von dem angestauten Stress abzubauen. Kann bestimmt nicht schaden.
Froh, eine Entscheidung getroffen zu haben, knalle ich mein Finanzbuch zu und werfe es auf den Boden, wo es mit einem lauten Klatschen landet. Ich verschränke die Arme hinter meinem Kopf und lächle die Mädchen einladend an.
Und der Rest ist Geschichte, wie man so schön sagt.